Trechos de um diário morto (liberdade)

Segunda-feira... são pouco mais que quatro da tarde. Uma doce paisagem se estende abeirada pelo meu dorso de mulher. Sentada no banco do carro em frente a marginal brinco de escrever enquanto espero que uma amiga saia do trabalho. O vento beija suavemente as ideias que me absorvem nesta realidade que quase se perde num transe. Entardeço no olhar e me perco pelo Índico sem pressa de voltar para casa. Estou longe... Longe das censuras e da hipocrisia que a vida me ensina a exercitar. O sopro da indecencia transpira displicente quando um olhar atrevido cruza o meu pensamento distraido... O folego teima em faltar...
Fraquezas e desejos se espalham imediatamente entre as conchas e a areia morna, o coração palpita, o sol faz vénia, o tempo vacila e quase resolve parar. A paisagem que me cerca ofusca e congela em camara lenta. A liberdade deste momento de vida começa então a nascer...